Alone II

Llueve sobre mojado en mis ojos. Creo que ya me da igual, he perdido la esperanza de que mi vida se arregle. Lo jodido es que he subestimado a la lluvia, ha dejado marca a través de su paso y luzco unas ojeras de decepción constante que me costará quitarme.

Llueve sobre mojado. Las lágrimas siguen cayendo porque todo el mundo se ha ido, y no queda quien me levante la cara y me quite los restos de mi decepción constante. Todos se han ido, estoy solo junto a un fuego que crepita bajo la lluvia y cuyas llamas ya no crecerán.

Llueve. Camino con la cabeza baja y el ceño fruncido intentando evitar mi tormenta, intentando deshacerme de mi tormento.  La ropa calada. Charcos dentro de mi. Charcos donde los niños han dejado de jugar y solo son pisoteados sin tacto por esas personas que me prometieron no salpicar cuando pasaran. Me han calado y se han ido.
La vida me supera y no tengo fuerza para seguir levantándome. Estoy solo.
Soy solo yo y yo mismo, no me busquen, esto es lo único que tengo.

Hipocresía.

No se habla de cada lágrima que se esconde tras cada verso,
de cada cicatriz por estrofa,
y joder, no se habla de los poetas que nos dejaron su legado
con sangre, sudor,
y muchas, muchas lágrimas tras muchos versos.

No sabemos que cojones es el amor,
y aun así hablamos de él en vano. Estamos metidos de hipocresía hasta las cejas.
¿Por qué?
Porque decimos que queremos cuando solo buscamos sexo,
porque no concebimos sexo con amor, ni amor sin sexo,
y no nos damos cuenta que el sexo sin amor
es tan frío que cuando te enteras la vida te ha dejado helado,
y ya nadie busca abrazos fríos o besos de labios congelados.
Trozos de carne y silicona que se dejan ver por escenarios y estudios de televisión,
hablan del amor
y solo buscan el calor que les da el dinero,
la fama de muñecas que alternan muñecos de gimnasio y poco intelecto.

Que mierda de sociedad.
Usamos la palabra amor sin saber lo que es querer,
preferimos ser esclavos de una lujuria pasiva provocada por drogas y alcohol
a usar como única droga la luz de un amanecer
o simplemente unos ojos que te hagan perderte en ellos,
sin preguntar, sin dar opción. Y la lujuria vendría por su propio instinto.

No se habla de los poetas que nos dejaron su legado,
porque vivimos en ese lugar donde los profetas del amor son los que nunca supieron nada de él,
y los que conocieron a Cupido y tomaban café con él cada mañana,
los clasificamos como locos y les pusimos el nombre de poetas.

Seamos locos,
seamos poetas,
lloremos y escondamos cada lágrima
tras un verso,
que de hablar de nosotros ya se ocupará el tiempo.

Alone.

Hola soledad.
Pensaba que no iba a volver a escribirte,
a verte,
sentirte.
Creí que te ibas para siempre,
pero vuelves cuando menos lo esperaba,
y hoy, borracho -y no de besos precisamente-
volviste a aparecer.

Es ahora cuando menos te necesito,
pero no creo que eso te importe,
como cuando te llevaste al abuelo
y me quedé en tu regazo en vez de estar en el suyo.

Tiene gracia,
hay gente que todavía pregunta cómo eres, que te han visto pasar y pasaron de ti,
pero yo no. Yo se que apareces en el peor momento,
y sin quererlo, dueles.
Se que te encantan las canciones tristes
y los versos de poetas a los que visitaste antes que a mi.
Se que vuelves cada verano,
que eres la única que quiere que esté a su lado
y le muerda la boca.
Pero joder, que fríos son tus besos
y que dolorosos tus abrazos,
y que bonitas historias cuentas de aquellos que nunca te conocieron,
aquellos que no durmieron de tu mano y con lágrimas en los ojos.

Te necesito cuando la vida me supera
y te quiero cuando te necesito,
te obvio cuando abro la primera lata de cerveza,
y te odio cuando ya he terminado la última y ahí sí,
la vida me supera, me arrolla, me pasa por encima y se burla de mí.

Vete ya de mi por favor,
no quiero seguir bebiendo cada tarde para ver si te olvido,
no quiero volver a gritar y que solo me escuche el silencio,
no quiero volver a dormir contigo
y no vuelvas camuflada de amor efímero,
porque eso,
eso si que duele.

Soledad,
tienes las maletas en la puerta desde hace ya semanas,
y no te vas.
Por favor,
vete por donde viniste
y no vuelvas,
porque la vida me supera,
sí,
pero no quiero que me superes tú.

Maldita noche y sus autores.

Todavía avanzo,
aunque los sueños pesen y haya que desecharlos,
aunque las lágrimas embarren mi camino y no pueda caminar,
aunque no tenga esperanza de despertar en sus brazos cualquier mañana
y las golondrinas que vendrían a vernos despertar pierdan su rumbo
y no encuentren su balcón.

Cada día hay una piedra nueva en el camino,
una más con la que tropezar una y otra vez.
Amaneceres amargos sin unos labios que sepan a miel,
despertares turbios cuando despierto y mi cama está vacía.
Cada día encuentro una estrella nueva,
y joder, siempre me estrello intentando atraparla,
pero que voy a hacer yo,
si todos sabéis ya lo que me gusta la noche, aunque siempre me la juega.

Suspiro silencios cuando escucho la voz de Loreto Sesma,
me ahorco en el vacío con los versos de Escandar,
y sigo soñando con el amor imposible en cada palabra de Pablo Benavente.
Maldita noche y sus autores,
siempre atrayendo a la poesía, porque yo,
yo solo la dejo escapar.

Cada día hay una piedra nueva en el camino,
una más con la que tropezar una y otra vez.
Un llanto desolador tras cada caída,
una lágrima contenida después de levantarme por última vez.
Un horizonte sin fronteras,
un pestañeo eterno que me lleve hasta sus ojos.

Cada día hay una piedra nueva en el camino,
una más con la que tropezar una y otra vez.
Y yo, sordo de suspiros,
ciego de desamor,
y sin fuerzas de tanto estrellarme por estrellas que no brillaban tanto,
yo,
todavía avanzo.

Una noche más.

Esta noche no te he visto,

pero se que estás preciosa.

Una noche más.

No te has puesto uno de esos vestidos que insinúan tu desnudo,

pero joder, esa camiseta cuyo borde colinda con tu culo,

es mucho más sexy.

No te has peinado tras la ducha, 

pero tu pelo,

mojado y envolvente,

llama a las yemas de mis dedos 

desde tu sofá. Da igual la distancia que guardan nuestros ojos entre si,

las miradas nos unen,

mi piel 

llama 

a tu piel. 

Sigo esperando respuesta.

Esta noche salgo a pasear

bajo el manto de estrellas que te vio nacer. 

Será por eso que te llaman noche, y no por el color de tus ojos

que hipnotiza,

será que se acompleja el firmamento cada vez que sonríes,

gimes, cantas, amas, o te muerdes el labio inferior

buscando boca que lo haga por ti.

Aquí me tienes.

Porque esta noche 

he salido a pasear 

y al pensar en ti,

la poesía barata que salía de mi boca

solamente buscaba tus labios.

Esta noche eres poesía,

eres la razón de  que mis versos 

se los lleve el viento. 

Una noche más.

Instinto.

-Deja de llorar joder- me digo a mi mismo
mientras tumbado en la cama
y con el mundo riéndose de mi,
me veo cada vez más cerca de un abismo.
Oscuro, frío,
y sin ninguna esperanza de salir de ahí.

Cada mañana me levanto por instinto
y no por ganas,
miro a la rutina a los ojos
y no soy capaz de plantarle cara.
¿Por qué?
Supongo que ya me cansé de caer o fracasar en el intento,
que soy propenso a ello,
y lo siento mucho
pero no me quedan fuerzas para seguir soportando golpes.

Insomnio.

Cuantas veces hablo de lo mismo

sin sentirlo,

cuantas veces siento, y por gilipollas 

no lo digo,

cuantas veces te he visto,

esperando a que llegue ese corazón 

que se sacrifique por el tuyo,

cuantas veces te he imaginado conmigo en el salón

mientras te veía pasar por delante de mi,

y descaradamente miraba tu culo.

Cuantas veces me dijiste que no 

pero yo insistí,

cuantas veces me pusiste como escusa 

que lo nuestro era difícil,

cuantas veces no dormí por ti.

Cada noche haces acto de presencia en mi habitación

en forma de insomnio,

cada noche sueño despierto 

contigo a mi lado.

Pero me faltan tus labios.

Principio alternativo.

Al fin y al cabo, todo tiene un final
aunque no haya tenido un principio.

Estoy harto
de esas historias con principio trágico
y final feliz.
Esas que por lo menos,
tienen un principio.
Quizá por eso
busque un principio
de cuento de hadas
para poder llegar a un final que nunca
empiece.

Y es que mis historias
solo tienen final,
porque el principio nunca está
cuando tiene que estar.
Eso me ha pasado contigo.
Quise no acabar una historia a tu lado
que nunca empezó,
que nunca quisiste que empezara.

Al fin y al cabo, todo tiene un final
aunque no haya tenido un principio.

Quizá por eso

esas historias duelan mucho más que las que tuvieron

un principio,

aunque fuese 

alternativo. Ya sabes.

A mi.