Perder y seguir bebiendo.

Me enamora la inexorable promiscuidad del verso
saliendo de su boca,
sangrando entre los dedos
un sudor frío que me coloca.
Junto al mío su calor honesto,
sin determinar si quiere que mi sangre refresque
la tensión de nuestras pieles
o si, mi latir funesto
puede seguir el lento tempo
que el silencio juega.
Y mi latir junto a mi mismo
perderemos la partida de yo nunca
cuando la cerveza nos susurre entre la espuma:
Yo nunca quise ser feliz,y pude serlo
prostituyendo versos
que salieran de su boca.

Cobarde.

Estoy tan perdido que ya no encuentro ni mis versos,
no recuerdo el camino hasta este punto
y no intuyo los poemas
que me puedan salvar.

No sé defenderme de mi mismo
ni delante de los demás,
así que resisto la apnea de mis letras
concentrando materia y miedo
para que detonen tinta
y seguir en silencio;
he aprendido a gritar en el folio,
y hablar se ha convertido
en una utopía del tiempo
que me queda por latir.

El ruido de las pisadas de los pajaros
me acompaña,
porque aún escribo los "te necesito"
que debería decir a la cara.

Heridas en los pies.

Niño que estrena zapatos,
escaparate de temores
llorando entre actos,
atónito reflejo
de aquello que esconden
las grietas del desierto
que queda en mis labios.

Después del asfalto
hay que pisar en barro,
hundirse entre la mierda
y reflotar del fango,
atarse los cordones
y limpiar el lodo,
cerrar la puerta
y seguir sangrando.

Suelas desgastadas
no de cualquier modo,
costuras reventadas
de asaltar peldaños,
la piel se deteriora
y me dice que ya es hora
de reflejar al mundo
cuáles son los daños.

Niño, estrenabas zapatos,
pero el kilometraje
ha resultado el pacto
entre la multitud
de todas tus verdades
y su similitud
con todos tus pecados.

Sigue caminando
aunque vayas desnudo,
que no quedan zapatos
ni miel en los labios;
sigue,
sigue caminando, amigo,
sigue,
que el dolor
                     no pueda contigo, sigue,
que las heridas ya no duelen
cuando vas descalzo.