Soy todas las inseguridades que llevo por bandera
y la colección de verdades que me roba el centinela
de mis sueños.
Tengo el sentimiento de autoayuda estropeado,
rota la ilusión y los versos desgarrados
desde pequeño.
Soy hipocondríaco en el amor,
adicto al hermoso sabor
de la cerveza en un viejo bar,
tengo sueños de alcohol y sudor,
de rodar y rodar,
de soñar y llorar.
Soy el humo que disipa mis ilusiones,
la muerte que me persigue,
la vida que me retiene.
Tengo las manos rotas,
sangre en la boca
y la moral en el suelo;
esa es mi verdad,
no tengo amor propio
ni indicios de tenerlo.
Soy el que se proclamó poeta
por vivir en un recuerdo,
por llorar unas caderas
sin saber de los sonetos
de Sabina.
Soy el cobarde escritor
que necesita dos cervezas
para contarle a las estrellas
con alevosía, sudor y calor,
una historia egocéntrica.
Egocéntrico,
mi, me, conmigo,
yo.
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